Somos livros escritos
Com várias páginas em branco.
Podemos saber disso,
Mas até quando podemos escrever?

Ler o que se passou,
Ler o que se passa.
Pensar no que escrito será…
Blá, blá, blá!

Preocupar-se com o hoje,
Pensar no que houve.
Pensar no que haverá
-Não há como escapar!

O que em nós se escreve,
Ou que já se escreveu,
Nem tudo é ou foi revelado.
Tem partes que revelamos
A quem nos é estimado.

Há pessoas que não sabem nos ler direito,
E, às vezes, nós mesmos não sabemos,
Mas nós é quem escreve cada um seu livro,
E eu tento meus garranchos entender,
Mesmo quando irritado comigo fico.